FAGUNDES VARELA
Romântico Luiz Nicolau Fagundes Varela, nasceu em Rio Claro, província do Rio de Janeiro, no ano de 1840, Sertanista, bucólico, lírico, paisagista, místico, épico, descritivo, humorista - inquieto e desarvorado. Estreou com "Noturnas", em 1961, "O Estandarte Auri-Verde" 1863, "Vozes da América", 1864 "Cantos e Fantasias" o mais lírico dos seus livros é de 1965; "Cantos do Ermo e da Cidade" e Cantos Meridionais" de 1969, morre aos 34 anos quando revia as provas de "O evangelho nas Selvas" amplo poema em dez longos cantos em versos brancos.
JUVENÍLIA VII Ah! quando face a face te contemplo, E me queimo na luz de teu olhar, E no mar de tu'alma afogo a minha E escuto-te falar; Quando bebo teu hálito mais puro Que o bafejo inefável das esferas, E miro os róseos lábios que aviventam Imortais primaveras, Tenho medo de ti!… Sim, tenho medo, Porque pressinto as garras da loucura, E me arrefeço aos gelos do ateísmo, Soberba criatura! Oh! eu te adoro como adoro a noite Por alto mar, sem luz, sem claridade, Entre as refegas do tufão bravio Vingando a imensidade! Como adoro as florestas primitivas, Que aos céus levantam perenais folhagens, Onde se embalam nos coqueiros presas As redes dos selvagens! Como adoro os desertos e as tormentas, O mistério do abismo e a paz dos ermos, E a poeira de mundos que prateia A abóbada sem termos!… Como tudo o que é vasto, eterno e belo; Tudo o que traz de Deus o nome escrito! Como a vida sem fim que além me espera No seio do infinito. ESTÂNCIAS O que eu adoro em ti não são teus olhos, Teus lindos olhos cheios de mistérios, Por cujo brilho os homens deixariam Da terra inteira o mais soberbo império. O que eu adoro em ti não são teus lábios, Onde perpétua juventude mora, E encerram mais perfumes do que os vales Por entre as pompas festivais da aurora. O que eu adoro em ti não é teu rosto, Perante o qual o mármor descorara, E ao contemplar a esplêndida harmonia, Fídias, o mestre, seu cinzel quebrara. O que eu adoro em ti não é teu colo, Mais belo que o da esposa israelita, Torre de graças, encantado asilo, Aonde o gênio das paixões habita. O que eu adoro em ti não são teus seios, Alvas pombinhas que dormindo gemem, E do indiscreto vôo duma abelha Cheias de medo em seu abrigo tremem.. O que eu adoro em ti, ouve, é tu'alma, Pura como o sorrir de uma criança, Alheia ao mundo, alheia aos preconceitos, Rica de crenças, rica de esperança. São as palavras de bondade infinda Que sabes murmurar aos que padecem, Os carinhos ingênuos de teus olhos, Onde celestes gozos transparecem!… Um não sei quê de grande, imaculado, Que faz-me estremecer quando tu falas, E eleva-me o pensar além dos mundos, Quando, abaixando as pálpebras, te calas, E por isso em meus sonhos sempre vi-te Entre nuvens de incenso em aras santas, E das turbas solícitas no meio Também contrito hei-te beijado as plantas. E como és linda assim! Chamas divinas Cercam-te as faces plácidas e belas; Um longo manto pende-te dos ombros Salpicado de nítidas estrelas! Na doida pira de um amor terrestre Pensei sagrar-te o coração demente… Mas ao mirar-te, deslumbrou-me o raio… Tinhas nos olhos o perdão somente! CÂNTICO DOS CALVÁRIO Eras na vida a pomba predileta Que sobre um mar de angustias conduzia O ramo da esperança. - Eras a estrela Que entre as névoas do inverno cintilava Apontando o caminho ao pegureiro. Eras a messe de um dourado estio. Eras o idílio de um amor sublime. Eras a glória, - a inspiração, - a pátria, O porvir de teu pai! - Ah! no entanto, Pomba - varou-te a flecha do destino! Astro - engoliu-te temporal do norte! Teto - caíste! Crença - já não vives! Correi, correi, oh! lágrimas saudosas, Legado acerbo da ventura extinta, Dúbios archotes que a tremer clareiam A lousa fria de um sonhar que é morto! Correi! Um dia vos verei mais belas Que os diamantes de Ofir e de Golconda Fulgurar na coroa de martírios Que me circunda a fronte cismadora! São mortos para mim da noite os fachos, Mas Deus vos faz brilhar, lágrimas santas, E à vossa luz caminharei nos ermos! Estrelas do sofrer, - gotas de mágoa, Brando orvalho do céu! - Sede benditas! Oh! filho de minh'alma! Última rosa Que neste solo ingrato vicejava! Minha esperança amargamente doce! Quando as garças vierem do ocidente, Buscando um novo clima onde pousarem, Não mais te embalarei sobre os joelhos, Nem de teus olhos no cerúleo brilho Acharei um consolo a meus tormentos! Não mais invocarei a musa errante Nesses retiros onde cada folha Era um polido espelho de esmeralda Que refletia os fugitivos quadros Dos suspirados tempos que se foram! Não mais perdido em vaporosas cismas Escutarei ao por do sol, nas serras, Vibra a trompa sonorosa e leda Do caçador que aos lares se recolhe! Não mais! A areia tem corrido, e o livro De minha infanda história está completo! Pouco tenho de andar! Um passo ainda, E o fruto de meus dias, negro, podre, Do galho eivado rolará por terra! Ainda um treno, e o vendaval sem frio Ao soprar quebrará a última fibra Da lira infausta que nas mãos sustenho! Tornei-me o eco das tristezas todas Que entre os homens achei! O lago escuro Onde ao clarão dos fogos da tormenta Miram-se as larvas fúnebres do estrago! Por toda a parte em que arrastei meu manto Deixei um traço fundo de agonias!… Oh! quantas horas não gastei, sentado Sobre as costas bravias do Oceano, Esperando que a vida se esvaísse Como um floco de espuma, ou como o friso Que deixa n'água o lenho do barqueiro! Quantos momentos de loucura e febre Não consumi perdido nos desertos, Escutando os rumores das florestas, E procurando nessa vozes torvas Distingui o meu cântico da morte Quantos momentos de loucura e febre Não velei, entre as sombras espreitando A passagem veloz do gênio horrendo Que o mundo abate ao galopar infrene Do selvagem corcel?… E tu tão jovem, Tão puro ainda, - ainda na alvorada, Ave banhada em mares de esperança, Rosa em botão, crisálida entre luzes, Foste o escolhido na tremenda ceifa! Ah! quando a vez primeira em meus cabelos Senti bater teu hálito suave; Quando em meus braços te cerrei, ouvindo Pulsar-te o coração divino ainda; Quando fitei teus olhos sossegados, Abismos de inocência e de candura, E baixo e a medo murmurei: "Meu filho!" Meu filho! frase imensa, inexplicável, Grata como o chorar de Madalena Aos pés do Redentor… ah! pelas fibras Sentí rugir o vento incendiado Desse amor infinito que eterniza O consórcio dos orbes que se enredam Dos mistérios do ser na teia augusta! Que prende o céu à terra e a terra aos anjos! Que se expande em torrentes inefáveis Do seio imaculado de Maria! (...)
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